y mi oficio es arder...

de aquel que grita...

2009-05-05T17:11:00.000-07:00

Mierda , no hay escape posible somos palìndromes sin solución. Lo que cambia es la intención, la frecuencia, la amplitud del grito de aquel que grita nuestro palíndrome y el mío parece aullar : ¡oícavacío!

La palabra

2009-03-07T19:48:00.000-08:00

La palabra que se crea a si misma al hablar
Y muere en el espacio, sola, total.

Que se lleva cachitos de lengua y entrañas
Y las regala a las paredes y las esfinges que se le atraviesan

La palabra sin esquicia, sin mutismo,
Que esta ahí sin tensión ni silencio

Quiero decirte esa palabra
Pero en cuanto la diga desaparecerá.

Desapareceremos.

Ya lo recordé.

2009-03-07T19:42:00.000-08:00

Ya lo recordé, con la dosis exacta de imágenes de contenido altamente erótico y música de Michael Nyman todo valió madres. Dos años de ardua contrucción se vinieron abajo como un castillo de cartas. Y que crees ..si te quise, asi como el recuerdo que me muestra la verdad, asi te quise, y asi en el mismo momento que lo contemplo se incendia y las cenizas se van flotando por el aire, que es lo único que ahora tenemos en común cenizas que se van por el aire, danzan , haciendo piruetas que ninguno de los dos podemos ver por que estamos muy ocupados olvidando.

Asi te quise, como un video porno bien musicalizado, lloro mientras la actriz finge fornicar, perfecta combinación de imagen sonido, tan poderosa que hasta logra convencerme que te quise.

Música Generativa o lo que me dijo Brian Eno al oído

2009-03-07T19:29:00.000-08:00

Y los chicos del futuro nos preguntaran con cara de asombro y burla

-¿Osea que escuchaban lo mismo una y otra vez?

creo que ya entiendo el eterno retorno.

2009-03-07T19:26:00.000-08:00

Levantándome del escusado y volteando a ver que es lo que había hecho, noto que mi cagada parece una serpiente que devora su cola. Le jalo al escusado.

Creo que ya entiendo el eterno retorno.

Lugares de fuego

2009-03-07T19:25:00.000-08:00

Yo soy Orfeo y mi oficio es arder, arder para que tu ardas conmigo .Mis tripas estan en cada soplido de mi saxo oxidado, y en cada frase violenta de este mis ojos se voltean hacia el abismo donde tu no te atreves a mirar, a el lugar de fuego de donde viene todas las cosas por las que vale la pena nacer o morir.

¡Que!, ¡No, yo no soy poeta! …¡Ja ja ja ¡ no me mires asi; al menos no el poeta que tu piensas. Yo soy un asesino, un asesino de palabras ,mi poesía es destrozar las palabras, por que las palabras quieren morir, quieren morirse en el abrazo de una melodía que ya no las necesita , por que esta ya lo dice todo. Las palabras quieren morir incineradas por el fuego primigenio y renacer de sus cenizas en sonido en estado salvaje, musica de locos para locos, musica de santos para santos, musica de muertos para vivos, musica sin tiempo para este sucio lugar, un alarido de dignidad por lo absoluto.

YO soy quien una noche cualquiera detendrá el tiempo, y te hará mirarte a ti mismo a tu agujero, al abismo que te traga sin que te des cuenta, y te haré gemir, sollozar, que grites por tu madre y mates a tu padre, la eternidad a domicilio, en bandeja de silencios y sonidos. Todo esto mientras te bebes al mundo, o te lo inyectas en la vena que salta en tu brazo izquierdo, mientras me escuchas destrozar al mundo con mi saxofón.

Yo no tengo padres ni patria mi nación es la pira , cada que me cuelgo el saxo al cuello estoy en mi paraíso y en mi infierno .Yo soy el amo y señor de las bestias que segrego con mi aliento, y estas a la vez son mis señoras, institutrices del verbo incendiario.

Los callejones sucios y llenos de los marginales son los corredores de mi palacio, mi templo y mi pueblo, y la heroína es ahora mi sangre. Solo hay tres cosas en este mundo por las que moriría si me faltaran, una es mi musica, la otra la aguja y la tercera perderme en los ojos de Eurídice.

Ella es de fuego como yo, de hecho ella fue la que lo trajo a mi, lo invento un día jugando al amor. En secreto me regala la musica a traves de sus besos, como murmullos en Morse, húmedos y rojos, yo solo lo traduzco al escenario.

Podemos estar semanas sin salir del departamento, tirados en la cama cogiendo como locos, y embriagándonos con todo lo que nos caiga en mano, y mientras duerme solo miro sus ojos cerrados esperando el momento que los abra y vuelva a inventar el fuego.

Denme ya mis ojos.

2009-03-07T19:17:00.000-08:00

Ayer grité de fuego, de cenizas, grité para freir el aire que exhalaba para ti
para derretir la cera con la que hice tu mascara,
¡Regresa todas las caricias imaginarias!
Pablito clavo un clavito en el calvario y yo repito
como animal trabado en el coito, alguien regreseme mis ojos,
que en las cavidades ya se acentaron cuervos y hiede a soles extinguidos;
la cegera de solo poder ver sueños, pero los sueños ruina, los sueños ciudades perdidas.

Y un grito bastardo sale de la gruta , como luz hacia el infinito
!Denme mis ojos, los quiero ya! Yo nunca los arranque.

aguja sin vinil

2008-06-18T23:55:00.000-07:00

La aguja sin vinil

La ceniza caia hacia el abismo, y Matias tosia por tercera vez consecutiva sin tensar la gaganta, dejandola vibrar, rasgarse. El no era un buen fumador particularmente, solo lo hacia en los ocasionales submarinos, ya saben esos que ya entrada la borrachera ayudan a desender un circulo mas a los infiernos de la intoxicación , pero este cigarro era distinto, por primera vez se experimentaba solo a medianoche con uno de estos en las manos, frente al abismo, al silencio, a ese agujero de tierra que interrumpía el espacio; que tendría ,que unos veinte metros de profundidad antes de que llegara a lo que parecía un grupo de casas no demasiado marginales, mas bien resultado de la conurbación urbana en las afueras de la ciudad de México.

-¡Matías!, ¡pinche Matute! Te andábamos buscando por todas partes, ya nos andabas preocupando. Llegaba gritando entre el bosquecillo y arbustos Emmanuel amigo de Matías.
- Cálmate cabrón, no es como si me fuera a aventar…bueno no antes de terminarme el cigarro-Dándole el ultimo jalón, el tabaco brillaba, no mas que el mar de lucecillas que la noche convertía a la ciudad, y de repente caia al abismo.

EL cigarro cayo en las penumbras a medio fumar y Matías y Emmanuel regresaban a la cabaña en donde estaban los demás de la universidad que habían ido a la cabaña a las afueras del D.F de Emmanuel esa noche.

En el camino se encontraban con Joaquín, mirando al cielo con las pupilas negras y dilatadas,-Mira nadamas, la Luna, con todos los colores, verdaderos colores. Creo que acabo de tener otro delay visual, ¡que alguien me detenga!
-Ya encontraste a este cabron , ya te nos andabas perdiendo Matuton, ya te andas mal viajando otra vez-

-Si, ya hasta fumando andaba- dijo Emmanuel y le daba una palmada en el hombro a Matias,-ora si nos vas a cantar, ya sácate la lira- mientras que este había dejado de escucharlos desde hace rato, estaba viendo como la sombra de Natalia danzaba desde adentro de la cabaña al ritmo de la fogata en la chimenea. Y sin decir nada se encamino hacia allí.

-¿Y este guey ora a donde va?-preguntaba Emmanuel
-¿y yo que chingados voy a saber? Esta bien extraño, desde el pedo ese de la playa yo ya no se ni que decirle, me da culo que vuelva a hacer pendejadas-contestaba Joaquín
-Yo por eso le dije a las viejas que no lo invitaran, si es cuate pero…no vaya a mala copear otra vez, bueno por lo menos no hay olas gigantes aquí para que me lo desmadren. Ojala este chido ya van meses de eso-
-No, eso si no hay océano, pero si hay muchos ajos y mucha noche-

Esta es la segunda vez que Matias se había tragado un ajo entero, pero uno que no pondría para nada orgullosos a nuestros ancestros los Grateful Dead y su sequito de hippies libertadores,- Ya no queda casi nada de “freeyourmind“ en esos pequeños trozos mágicos de papel-Matías murmuraba hacia adentro,- Nacimos fuera de la manada y no veremos jamas a Mick Jagger chasquear con dignidad los dedos ni a una honesta guitarra ser destrozada por un casi sin pretensiones Pete Townshend, somos la aguja sin vinil, nosotros somos el abismo.-

-¡Ahh quien quito la rola!- gritaba decepcionada desde adentro de la cabaña Esther , aun con los brazos parcialmente arriba y la inercia del electropop que fingía bailar.- Ay esa canción me gustaba- y se acerco al i pod cuando vio a Matias desconectándolo y poniendo su reproductor Mp3 de un giga.- Bueno pon el tuyo haber que traes- dijo con desden.

La importancia del Shuffle reside en la falsa pretensión de que el destino se esconde en el precario programa que rige la arbitrariedad con la que una maquina escoge cierta pieza musical en relacion con un momento y espacio preciso. Y mas aun en la ilusión que esa elección totalmente despersonalizada y azarosa tiene una estrecha conexión con los acontecimientos metafísico emociónales que experimenta una persona determinada.

Nick Drake, decía esa pequeña pantalla iluminada por un color diferente cada diez o quince segundos, “Time has told me“ y el destino acierta otra vez. Matias procede a sentarse junto a Natalia quien mira al vació desde hace ya diez minutos mientras que en su cabeza y su viaje han pasado tantas horas, y al mismo tiempo tan escasos segundos. Justo cuando encuentra la posición mas cómoda en días en ese sillón viejo, alguien grita -¡no mames otra vez tu musica bajonera!, cámbiale , si esta chido pero ponte algo mas movido- Y sin dudarlo Laura cambia la canción- ¿Como se le cambia a esta cosa?, em ya la que sea…si esta me gusta- Un discreto pero épico piano se anuncia poco a poco, Natalia sale de su viaje y voltea a ver a Matías con una sonrisa, este se inmuta y rápidamente reacciona con un chiste, como siempre para no sentir, para que ella no sienta, la risa en su aplicación mas baja, la evasión del roce con el otro.- Jaja, a huevo, Pink Floyd, uy ya quiero que la chica empiece a gritar toda orate- Y asi de repente todos se van al abismo, a sus abismos .

Musica bajonera, ese termino hacia eco en la mente de Matias-Por que siempre descubro que quien compuso tal o cual rola que me traspasa murió joven, una muerte silenciosa y sospechosa “siempre solo“ , “incomprendido“ chinguen a su madre pinches testigos , familiares ellos tambien murieron o van a morir “siempre solos“ , “incomprendidos“ solo que nunca pudieron , o siquiera intentaron cantar sobre eso,-

Todos miran al techo, algunos acostados en la cama matrimonial descifrando los defectos de la madera en pinturas rupestres llenas de movimiento, otros en el sillón junto a la cama ven el techo sin realmente verlo, entre ellos Natalia que poco a poco va desnudando una emergente sonrisa. Junto a ella Emmanuel sentado en el suelo con la cabeza hacia arriba mira a Natalia con la boca entreabierta y lleva treinta y ocho segundos sin parpadear , Matias lleva la cuenta desde la orilla de la cama .

Sentado en la hamaca con su guitarra desafinada y con una cuerda rota, sus pies hartos de la arena de la costa oaxaqueña del pacifico, Matias ya no puede con su tiempo, este no pasa, lleva toda la noche despierto a causa del ajo que se trago, y simplemente ya no puede mas, toda la banda de la universidad ya se fue a dormir a las casas de campaña, solo quedan el , Natalia y Emmanuel. El sol no llega, y el hastio llego desde hace rato, no comenzo por la aparente interminable noche sino por su aun mas aparente incapacidad de decir de frente a Natalia lo que puede cantar al mundo, -de que me sirve hacer pinches canciones , si ni siquiera puedo nombrarselo a ella, asi de sopeton sin mamadas, sin la pinche guitarra de intermediario tergiversando todo lo que quiero decir , mil acordes no dicen nada si yo no puedo hacerlo de frente.

Natalia y Emmanuel se ven a la orilla de la playa sentados y la oscuridad los hace besarse, Matias toma su guitarra se desnuda y se lanza al océano , el liquido en su cuerpo se siente muy extraño, la separación de las formas parece algo cambiada, sus bordes y el agua se difuminan, ya con el agua a la cintura lanza la guitarra con toda su fuerza al mar abierto que lo espera y bracea con todas sus fuerza , con todo lo que el tiempo le dijo al oído toda la noche, bracea hasta la otra orilla , donde la el silencio lo espera, donde la música lo dice todo, hasta que llega la obscuridad…-¡Matias!, ¡Matias! ¡No detente!- grita Natalia mientras Emmanuel le sigue nadando de cerca.

Treinta y nueva, cuarenta, cuarenta y un segundos y por fin parpadea, Natalia lo voltea a ver y su sonrisa acaba por nacer para iluminar a Emmanuel. Matias tiene otra canción para ser cantada, y el otro lado de la orilla tendrá que esperar

las palabras quieren morir

2008-05-12T18:42:00.000-07:00

Conversaciones incomodas,

palabras que no encuentran su lugar

que desembocan en pequeños sismos

en desastres que rasgan el espacio.

Deambulan buscando su sitio,

nos golpean, no atacan, nos roen

son esos murmullos en las tinieblas

en las esquinas de los parques

Nombradas a destiempo, van buscando soles

que las incineren con su aliento,

que las asesinen en verbo

las palabras quieren morir.

Flotando, van buscando el solitario

aquel que el mundo no dejo sordo

y entran por su espiral

solo para salir.

Algunas palabras son cadáveres

putrefactas de verdad y espíritu.

Otras sutiles y en silencio

pasan a través de ti.

! Ayuda, ellas piden ayuda!

Piden que las veas morir

que las escuches desfallecer

que las grites hasta que tu mueras con ellas.

el barro en espiral

2008-05-06T14:01:00.000-07:00

Que rápido me acostumbro a tu cuerpo

soy barro en espiral,

giro y tus manos me envuelven me dan forma

y así sin mas ni mas, derrepente

estoy hecho para ti.

Y al secarse el barro, el barro en espiral

tus manos no me envuelven mas

me sueltas, vuelo por los aires

y así sin mas ni mas, derrepente

soy escombros para ti.

cuatro cajas.

2008-05-06T13:38:00.000-07:00

Guardaré todas mis bromas

sobre corcholatas e infantes,

todas las pestañas que logre sostener

entre índice y pulgar.

Toda la sal evaporada

de noches impulsiva,

de sabanas en ruínas

por la neurosis navegante.

Todas los planetas

que aún no he visto morir.

Todos los incendios

que negué provocar.

Guardaré el silencio,

el silencio del vuelo solitario

de aquel flotante que no sabe cuando

es el momento de gritar.

Lo guardare todo en una caja de aire

para que llegues y soples

y mires las pestañas volar

en su vuelo solitario.

Emprenden un gran viaje

del pulgar al destino.

Cada una la oportunidad

de soñar despiertos.

Lo guardare todo en una caja musical,

para que le des cuerda

y escuches el estruendo

de aquel que esta harto del silencio.

Lo guardare todo en una caja de agua

para que viertas todas tus sales

y así luego descubras

el mar que has creado.

Lo guardare todo en una caja de sueños.

Esa es para atraparte

y ya dentro, sin mas

tu me atrapes a mi.